风吾记得自己死的时候，电脑屏幕还亮着。 那是凌晨三点十七分，他刚改完第四版方案，整个人趴在工位上，胸口忽然一阵绞痛，眼前发黑，喉咙里嗬嗬两声，连“救命” 都没喊出来，人就栽了下去。 再往后的事，就什么都不记得了。 再醒来时，他的意识是从一片深不见底的混沌里浮上来的，像是溺水的人终于抓住了水面。 他猛地喘了口气，肺里灌进来的却不是写字楼的冷气，而是一股极淡的、陌生的香气。 药草汤气，混着一点点晒过的棉布味。 风吾还没来得及细想这味道为什么这么熟悉，就先被自己这具身体给镇住了。 他躺在绵软的锦被里，浑身骨头又酸又沉，像是大病了一场，连抬手指都费劲。 更奇怪的是，这身体跟他从前那具熬坏了肾、坐弯了腰的社畜壳子完全是两回事。 他慢慢低头，看见自己身上穿着一件玄黑的寝衣，料子极好，贴着皮肤凉丝丝的，一看就不是便宜货。 衣领不知什么时候敞开了，露出一截少年人线条清瘦的锁骨和胸口。 衣料半掩着，像是有人替他合过，又没合严实。 他低头打量自己这张脸。 下颌线利落，眉骨偏高，一双眼睛漆黑，瞳仁又深又沉，薄唇唇线绷得紧，喉结微凸。 少年人的皮相，眉眼间却挂着一层疏离的懒散，眼皮半耷拉着，一副没睡醒的少主做派。 他试着动了动手指，指节修长，骨节分明，掌心带着一层薄茧，不是常年敲键盘磨出来的那种。 他顺着手臂摸下去，指腹在左肋碰上一道凸起的旧疤，约莫一指长，边缘泛着旧伤的白。 这是谁的手？ 一股陌生的记忆忽然涌了上来，漫过他的识海。 他看见“自己” 站在一座气派巍峨的宗门大殿前，底下乌泱泱跪了一片人，齐声喊他少主；看见“自己” 搂着两个衣衫单薄的师姐师妹，在暖阁里寻欢作乐，酒盏歪在一边也没人敢收拾；看见“自己” 被一位玄袍中年男人按在蒲团上逼着打坐，满脸的不耐烦，嘴上应...

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